L'età del vento - di Marco Musso

Ogni passo ha il suo prologo

come ombra riflessa il suo seguito.

Ogni età ha il proprio trascorso

la volontà nella follia di un domani.

Ogni vizio una brezza

ogni sogno una tormenta.

L'equilibrio si sottende come la vita

nell'estensione come proiezione di ogni nostro ideale,

nell'evoluzione di un crescere,

come lanciato locomotore in velocità

arde nella passione del consumarsi,

nell'illusione di raggiungere mete infinite,

nella convinzione che siamo noi a conquistare ogni stazione,

ogni stella di irraggiungibile luce,

solleticando l'istinto più profondo

che ha sempre dominato e smosso l'uomo.

In bilico sulle mie illusioni,

cavalcando questa vita pregna del proprio essere,

avvolgendomi nell'aurora del mio credere,

lanciato in un volo adolescenziale tra paure e certezze,

tra passioni ed illusioni,

nella pulsante palpitazione che possiede ogni folle sognatore

sventolo come vessillo

all'umile cospetto di quest'età del vento.

Facile oscillare,

difficile controllare,

eccitante farsi possedere,

esaltante attendere ogni bivio.

La vita è nel dono

un canovaccio da scrivere,

come intonsa tela in attesa

di esser posseduta tra colori e sogni,

intagliata nel tratto tra delicatezza e forzata, profonda passione.

Io come uomo ho sbagliato,

ho pianto,

ho urlato di gioia alla vita,

ho corso ed ho provato sulla pelle come brivido la paura.

Io come vento ho posseduto i cambiamenti,

ho aspettato il calore,

ho coltivato l'amore,

ho spazzato la polvere che copriva la certezza del selciato,

ho mutato il corso dell'amica storia

avvolgendo ogni ostacolo

della forza nella propulsione di lanciarsi altrove.

Questa è l'età del vento,

del cambiamento,

della naturale maturazione di chi

ama il prossimo come se stesso,

di chi ad ogni emozione muore nel colore per rifiorire,

di chi come ardito e folle sognatore

non aspetta di esser scritto dalla storia

ma incide ogni passo nel terreno

per guidare ed urlare al mondo

il proprio credo.

Io sono qui,

spoglio di ogni artificio,

onesto con me stesso nell'enunciare

di essere uomo imperfetto,

terreno da coltivare,

umile servitore dell'amore,

capace nella paura di ogni scelta

di saper vivere,

certo che ogni errore in volontà potrà mutarsi come frutto in maturazione,

convinto che nella realtà non esistano super eroi,

frutto di una ricercata finzione per ispirare ogni fragilità a divenire un salto verso il domani.

Io so che gli eroi risiedano in ogni timore,

ogni volta che il pugno si stringe

a contenere la paura,

ogni volta che in medaglia l'uomo mantiene il passo

segnando ad ogni scelta di rispetto verso al prossimo

il contenuto cerchio che d'insieme nella corteccia

protegge l'evoluzione del tronco

verso l'elevazione in certezza

a sfiorare in saggezza ed euforia

il celeste cielo.

Nell'età del vento

ho raggiunto la conoscenza del mio essere,

la certezza di ogni fragilità,

la volontà di provare ad essere ogni giorno

un uomo migliore.

Quel ramo che per strada attende la tramontana o lo scirocco,

avvolto nell'oscillazione del divenire in primavera

trampolino per rifiorire.

Io sono un uomo,

fragile ed in galoppo come la vita,

con lo sguardo come capitano al domani,

come sognatore alla ricerca di quel punto luminoso che segni la traccia del mio navigare.

Perdonatemi ogni errore

ogni scelta che nella certezza

trasformerà il mio essere

nel divenire.

Io sono uomo imperfetto,

bandiera del mio essere

nell'età del vento.

Milano - 08 ottobre 2014 01.01 a.m.“

 

https://www.facebook.com/notes/marco-musso/let%C3%A0-del-vento-di-marco-musso/10152804516080522

Essere o non essere - di Marco Musso

Quale valore ha la vita,

tra gioie e prove,

tra storie e flebili realtà.

In cammino da un'eternità ritrovi il sole,

intagliato all'orizzonte come lo sguardo tuo,

l'indomani in cui,

tra stupore ed ardore,

due corpi hanno pulsato all'unisono,

come i cuori avvolti nell'amore,

generandomi come contenitore

di coraggio ed emozione,

come sospesa volontà di sciogliere ogni dubbio,

ogni velata condizione che del vivere dipinge

da generazioni inenarrabili

il mistero dell'eternità

nell'istante in cui la consumata espressione

si contrae in rigidità,

come sospiro che nell'aree raccoglie

ogni singola vita.

Battiti come palloni

come mondi lontani che si incontrano al crepuscolo,

come opposte realtà che in differenza

hanno l'opportunità in saggezza di amplificarsi

o per naturale esistenza,

nella cecità dell'egoismo estinguersi.

Vivi ogni istante da bambino

come canovaccio intonso di un sognatore,

un foglio vuoto da dipingere

come la vita che aspetta solo di esser colorata.

Voli che nel sole sembrano facili cammini,

sogni così intensi da parer reali, vicini,

verità che nello svolgersi

ti spingono avanti verso le prove,

a colmare le lacune di un cammino

che come lacrime versate

ti annegano o ti maturano,

come il desiderio dell'amore

che senti esplodere in fondo al cuore.

Come burla, come impegno,

come turbine adolescenziale,

il tempo inesorabile innanzi a te si consuma,

con un rigolo di terrore che intagliando il viso ti fa scegliere,

come acrobata su una ragnatela di opportunità,

come fiocco di neve che in candore

pondera la discesa

per imprimere in sicurezza il passo dell'avvenire.

Amore, gioia, ilarità, euforia, paura, spensieratezza, audacia, incoscienza.

Come freccia dall'arco scocca,

come certezza dal cuore sboccia,

come novella del passato già narrata,

arriva anche per te l'abbraccio della sera.

Tra gioia e dolore,

tra paura e nuove prove,

accogli fra le braccia tue la vita nuova,

l'incontro di due cuori in un solo battito,

il desiderio di imprimere il verso al tempo,

al mondo, al destino, a te stesso.

C'è sempre un tempo del sorriso,

la ricerca del paradiso,

la responsabilità di esser padre,

argine di un torrente in piena,

esempio fermo per il divenire,

marito nella gioia e nel dolore,

compagno nel cammino,

verso di certezza del destino

attento alla tutela del prossimo

e di ogni essere vicino.

Uomo come forza,

come sicurezza e come audacia,

come ferma convinzione di ideale,

come equilibrio fra le prove,

come termometro d'emozione,

come bilanciere tra il giusto e l'errore,

come passo da provare,

come sogno fra le stelle

pronto da cogliere e da rielaborare.

Il tempo ti prende e ti scuote,

stride come la volontà di impugnare il coraggio

di essere in equilibrio fra le persone

per divenire ogni giorno un uomo migliore.

A capo chino in umiltà e mai per timore,

abbraccerò ogni alba nuova,

ogni nuova via,

ogni apertura del tempo,

ogni chiusura di vita.

Non troverai mai l'inizio,

troppo complesso per percepirlo,

non troverai mai la fine,

troppo lontana dall'ultimo respiro,

non troverai mai la risposta,

come certa soluzione,

troppo facile per ogni maturazione.

La vita va vissuta così,

come succoso frutto da mordere

prima che il tempo la possegga,

prima che l'incertezza l'invecchi prosciugandola,

prima che un nuovo dubbio modifichi ogni percezione,

prima che il tuo passo giunga a conclusione.

L'amore va vissuto così,

in fiducia nell'abbandono,

come equilibrista in volo,

come sognatore che dipinge ogni spazio con follia e calore.

Non cercare intorno a te un domani

se prima non avrai ben chiaro in te

chi vorrai o non vorrai essere.

Ogni risposta è chiusa in te

in ogni timore ed in ogni emozione,

in ogni dolore ed in ogni certezza.

Noi siamo il passo, la cadenza e l'impronta della forza e dell'amore

di tutto quell'emisfero che nell'eternità

parlerà di noi.

Marco Musso - Milano, 17 settembre 2014 01.54 a.m.

Addio - di Marco Musso

Scendono lievi come miele

lacrime che dal cuor son sospinte.

Parole che richiamano la natura

il dovuto essere

quasi uomo, quasi poeta.

Fra spazi che in sensazione sembrano infiniti

si piega la mia anima

come infante volto al suo cammino,

come implume sognatore

che nella vita cercava il sogno

e nel cuore l'amore.

Qui scrivo le mie ultime lettere in rima,

come un'ode alla vita,

alla forza, alla ripartita.

Qui depongo quest'arma di pace,

parole come bilanciere

tra chi nasce e chi muore

chi sogna e chi tace.

Il tempo ha giocato con me la sua partita

il lento scorrere di un fiume

che in forza poteva condurmi al mare,

all'immensità del cielo,

ad una tela pronta da intagliare.

Ai molti lascerò uno spazio per crogiolarsi in vanità o in idiozia,

ai pochi che mi han compreso e seguito

il testamento di un sogno ardito.

Siamo animi dispersi

alla ricerca del nostro perché,

capaci di sacrifici e voli,

coraggiosi nel porsi in umiltà col capo chino davanti agli infiniti perché.

Tra fogli di carta che non ci hanno mai salvato

lascio a chi sarà più ardito di me il mio pensiero,

il desiderio di non arrendersi mai fino all'ultimo respiro,

la follia di credere che l'amore vinca sempre, sempre anche davanti alla morte,

la voglia di librarsi in cielo come aquilone per comprendere il punto di vista dell'amore,

della vita come del sole,

lanciato verso il proprio destino con coraggio,

alla scoperta del proprio io.

Quando ti mancano le forze

comprendi la tenacia del tuo carattere,

quando il dolore ti lacera dentro scopri quanto amore raccolto sei capace ancora di donare,

quando le tue parole soffocano la vita comprendi che è il momento di tacere.

Io mai uomo, mai poeta

dalla mia umiltà devo ricominciare,

in quel punto in cui i ragazzi in solitudine capiscono come maturare, in cui la luce nell'ombra trova la sua dimensione,

in cui i poeti si struggono perché non trovano più un colore per guardare col cuore,

in cui ogni senso conduce al dissenso.

Come in tutte le commedie

l'autore china il capo

e salutando con orgoglio e stima chi l'applaudito

tra stupore ed euforia

pone il punto

e in un soffio volò via.

Marco Musso - Milano 03 Luglio 2014 01.19 a.m.

Il petalo dell'animo - di Marco Musso

Vola,

vola,

vola senza sosta il pensiero,

quell'accento fra lettere consunte

che eleva le intenzioni

per sollevare dal peso della realtà

l'animo che in sensibilità

cavalca l'onda come nave,

come vela,

come vellutata vela

che d'un petalo in forza

sorride alla sventura,

al giudizio,

alla paura.

Forte della propria onestà

cavalca in nome dell'umiltà

brandendo come vessillo di vita una rosa,

dal romantico candore,

dall'ammaliante ed armonico danzare,

immobile nella sua mobilità

come fotografia dell'anima,

instabile al mondo come diagonale,

come quadro che nella concentrazione

da fermo ti conduce a valicare storie ed emozioni,

come il nostro passato che in mareggiata

torna a bussare alla nostra porta

per condurci in paura ad avanzare.

Rosa come vita,

come rosso di cuore,

come spina del profondo vivere.

Rosa come scettro e come argine,

come icona e come margine,

fiore dall'inquieto vivere

che di romanticismo ed amore

dona a chi lo riceve

un tonfo al cuore.

Io in vita non smetterò di sperare,

di sognare,

di attendere quella tormenta che al risveglio,

traghetterà sopra un petalo di rosa

i travagliati animi d'amore e di passione

sul sentiero increspato di onde

nell'idillio del colore.

Marco Musso - Milano, 04 giugno 2014 19.10

La via di fuga - di Marco Musso

Setole di nuvole impregnano

di carattere e fantasia il candore,

di un cielo come tela,

di emozioni come vela, come pigmenti di profili posseduti

che disegnano di riflessi di luce

il nostro punto di vista ed i nostri lati oscuri.

Tutti in costante fuga

dalla durezza di ogni realtà,

dalla fatica delle illusioni,

dalla cecità delle condizioni.

Dritti come tronchi proiettati al sole,

proni come corpi rassegnati al cedere,

flessi come anime instancabili nel credere,

percorriamo la nostra ovattata libertà

in punta di piedi come volatili danzatrici

volte alla leggerezza dei pensieri in umilta',

in costante ed armonica ricerca nelle evoluzioni

di una spasmodica via di fuga.

Non esistono soluzioni unilaterali,

miracoli che stravolgano in giustizia il reale,

non esistono vie di fuga concrete

se non quelle di vivere a piene mani ogni istante

per maturare il frutto della propria libertà.

Non esiste un peso,

un equilibrio,

un obolo da impegnare

per liberare quell'energia che da dentro sprona ogni evoluzione,

che doni sapienza a chi,

in bilico sulla vita,

tra la luce della linea gialla ed il salto nel buio

davanti ad una metro scelga

la soluzione che ridoni in dignita' a lui un valore.

Non esiste soluzione,

miracolosa pozione,

che sciolga animi e catene

mostrandocj in semplicità quello che il nostro animo

insegue dalla propria nascita,

quello che la realtà occlude in ogni incontro

costringendoci ogni volta alla fuga.

La vita di tessuto è intrecciata di gioie e dolori,

di volate ed improvvise impicchiate,

di un altisonante richiamo alla mobilità

tra fitte al cuore

ed esplosioni di incontenibili emozioni.

Marco Musso - Milano, 04 giugno 2014 09.43 a.m.

La nostalgia dei numeri primi - di Marco Musso

More,

lacrime raccolte nell'insufficienza dei propri confini,

colme come spazi, come dimore,

come linearità che dal reale raccolgono ogni iride

per trasformarsi nell'oscurità compressa e compita

di tutte le colorate sensazioni.

Nasce al primo vaggito

il desiderio di un cammino,

di un passo che descriva un carattere,

un impeto,

un nuovo io.

Ogni essere, dall'avere al credere,

ogni cedere, dal maturare al perdere,

ogni fragile, dall'essere di carne e vivere,

ogni idea, dal sentire al muovere.

Sembra di vellutata ironia

il mantello che riveste di malinconia

ogni personale teoria,

ogni punto di vista che come sasso

si scaglia ad incidere ogni riflesso,

ogni rifrazione del percepire,

ogni infrazione del comune vivere.

Ogni punto in moltiplicazione

diviene linea da seguire,

come punto di vista che in globalità

rende pubblica una società,

come un pensiero che di forza imprime

in equilibrio dalle lettere

il sorgere di una nuova era.

Sento che ogni contenuta identità

sia come sfera di mancata libertà,

come lacrima che nell'intagliare

di pittorico tratto il suo profilo,

debba stagliarsi al mondo

come realtà dell'essere

in ogni dimensione un individuo.

La malinconia si raccoglie

come i pensieri di visionari poeti,

come sferzate di colore che dalla mano di un irruente pittore

segnano l'immaginario collettivo

spostando ogni superficialità altrove.

Sembra che i numeri primi abbiano

nel loro piccolo e contenuto mondo,

un'ironica malinconia dell'essere,

una silente verità da condividere,

come l'essere leggero il compenetrarsi di diversità

per generare nel consunto finale

un nuovo inizio.

La poesia si veste di magia,

parole che in serenità si svuotano di importanza

per perdersi in una risata,

frasi che come appigli inchiodano l'animo

quando di dolore puntano in direzione la più oscura profondità.

Siamo cosi,

frutti della passione,

pelli rivestite dal sole,

contenitori di macigni e di bolle di sapone.

Non dateci un ruolo,

un vezzo, un idioma.

Il poeta vive nella morte

e risorge nell'amore.

Svuota in un sorriso

e vola a picco nella profondità del dolore.

Il poeta non è fumetto ma è la libertà di se stesso.

Il poeta non conduce

ma provoca dalla brace

il calore dell'amore.

Il poeta soffre per il mondo

illuminando l'oscurità della superficialità

con la frizzante irriverenza

del permanere nell'illusione

in bilico sulla fune della vita

tra la caduta ed il volo.

Marco Musso - Milano 29 maggio 2014 00.56

https://www.facebook.com/notes/marco-musso/la-nostalgia-dei-numeri-primi-di-marco-musso/10152490417785522

Mamma nel cuore - di Marco Musso

Il primo contatto
all'apice dell'amore
scopre un percorso
fatto da due persone.
Un cuore pulsa
un contatto in vibrazione
come un fiume in piena che dalla fonte
diviene in un abbraccio nuova vita.
Non esistono parole
sufficientemente grandi,
emozioni sufficientemente reali,
una madre vive in te,
nel contatto che di pelle percepisci
nella realtà che nello sguardo
dona un'enciclopedia di parole.
La mamma e' il simbolo della vita
della rinascita
qualunque sia stata la tua partita con la vita.
La madre e' un cuscino
un cammino,
l'elemento naturale dell'evoluzione,
la consolazione,
la capacità di trasmettere nella preoccupazione
il vero amore.
Ogni giorno è la ricorrenza
ma non per lei ma per noi
è ad ogni respiri la nostra festa.
Mamma nel dubbio,
mamma nella tempesta,
mamma che all'infinito condurrà
la gioia della vita
e la vita nella gioia di un figlio.

Auguri alla mia mamma,
a tutte le mamme del mondo,
perché la mamma non è solo genetica ma un'esplosione d'amore incontenibile anche quando non l'hai partorito fisicamente ma l'hai partorito dal cuore.

Marco Musso - Milano 11 maggio 2014 08.19 a.m.